Fic Toll de BrokenMirror
Capítulo 3: El primero de muchos
Tom no tenía ni idea de lo que le depararía el día. No sabía si lo que planeaba hacer era buena idea o no, pero tenía que satisfacer su curiosidad de alguna manera y nadie allí parecía dispuesto a darle respuestas. Había intentado hablar un poco más con Andreas sobre el 815, pero este se había callado y le había dicho que no hiciera preguntas.
Así que Tom tenía que saciar su curiosidad, tenía que saber y tenía que ver a esa persona de cerca con sus propios ojos. Tom siempre había sido así; la gente podía contarle las cosas con todo el detalle que quisiera, pero él siempre había tenido esa necesidad de averiguarlo por sí mismo. No creía en la información de segunda mano.
Aunque quizás hablar con ese prisionero no fuera una buena idea. Según Georg, no estaba del todo estable mentalmente y Tom no quería arriesgarse a hacer algo malo intentando hablar con él. Probablemente solo lo observaría disimuladamente a través de los barrotes.
El descanso de treinta minutos para almorzar de los oficiales, le daba a Tom tiempo para subir sigilosamente sin ser visto y merodear por ahí.
Subió las escaleras, pasó la puerta del segundo piso y continuó ascendiendo. Al llegar al tercero, tuvo que tomar un respiro. Este viejo edificio realmente necesitaba un ascensor, pensó, resoplando mientras seguía subiendo.
Al llegar al cuarto piso, respiraba con más dificultad de la que le hubiera gustado admitir. Empujó la pesada puerta y salió al pasillo. No era muy largo; solo tenía cinco puertas a cada lado, aunque estaban bastante separadas. Las paredes eran de yeso gris y no parecían muy acogedoras, pero Tom supuso que no hacía falta.
Recordó de la última vez que estuvo allí que la celda del 815 estaba bastante al final del pasillo, la última o la penúltima puerta.
Había una pequeña ventana en cada puerta de la celda, protegida por cinco gruesas rejas de hierro, y Tom echó un vistazo a algunas de las celdas mientras avanzaba de puntillas por el pasillo.
Los prisioneros dentro estaban en su mayoría durmiendo, leyendo o viendo la televisión. Podía ver el característico parpadeo de las luces debajo de algunas de las puertas.
Tom se sorprendió de lo relajado que parecía el ambiente dentro de las celdas. Estaba seguro de que si él hubiera estado encerrado en una habitación tan pequeña durante años, se habría vuelto loco y habría empezado a trepar por las paredes. Pero estas personas parecían estar, si no bien, al menos conformes.
Pronto se encontró frente a la puerta 32, la que tenía una cerradura adicional. Respiró hondo y miró a través de los barrotes. No había televisión encendida, ni lámparas, solo la luz natural que entraba por una abertura en las cortinas.
Los ojos de Tom se acostumbraron lentamente a la luz plateada de la habitación y se posaron en la esbelta silueta sentada en una silla junto a una pequeña mesa de madera. 815 dibujaba figuras en la madera con el dedo medio, con la otra mano apoyada bajo la barbilla. Parecía terriblemente aburrido y no parecía darse cuenta de que Tom estaba allí observándolo. Su cabello le cubría la cara, probablemente impidiendo que Tom lo viera con la visión periférica.
Tom se quedó allí parado, simplemente mirando. No podía entender en qué consistía el peligro. El hombre era alto, pero tan pequeño, casi diminuto, que no podía pesar más de 45 kilos. ¡Maldita sea! Tom casi podía ver su columna vertebral asomando a través de la fina tela de la camisa naranja que llevaba puesta. Así que, a menos que fuera un maestro en el arte de envenenar gente sigilosamente, a Tom le costaba entender qué tenía de especial.
Sus pensamientos se vieron interrumpidos bruscamente cuando 815 dejó caer su mano izquierda sobre la mesa, cuyo fuerte sonido resonó por toda la habitación.
—¿Piensas quedarte ahí parado todo el día? Me está empezando a poner de los nervios.
Tom tuvo que mirar a su alrededor para ver si realmente era 815 quien había hablado porque no se había movido ni un ápice. Su cabeza seguía agachada y sus manos apoyadas sobre la mesa. Su único movimiento era el lento subir y bajar de su espalda al respirar. Sin embargo, no había nadie más alrededor, ningún otro prisionero asomándose por los barrotes, así que tenía que haber sido él. Tom se acercó un poco más a la puerta, aprensivo.
Antes de que pudiera pensar en algo que decir, 815 giró ligeramente la cabeza, dejando ver un ojo por debajo de su flequillo. Parecía completamente negro en la penumbra.
—¿Eres un tipo de comida o un tipo de drogas?— preguntó, sonando tan aburrido como parecía.
Tom negó con la cabeza. —No, soy…
El prisionero asintió lentamente. —Ya veo. Viniste a observarme, ¿no? A echarme un vistazo.— Se inclinó hacia atrás y levantó la cabeza, examinando lentamente el rostro de Tom. Tom se sorprendió al ver que sus ojos estaban enmarcados de negro. No tenía ni idea de dónde lo había sacado. —Ah, eres tú —dijo 815 lentamente, con una sonrisa burlona en el rostro—. Y es carbón, por cierto —añadió, como si le hubiera leído el pensamiento—. Consigo un poco de vez en cuando. Tengo que hacer lo que tengo que hacer. Se encogió de hombros.
Tom se quedó allí parado, mirándolo. Ardía de ganas de hacerle preguntas, de querer saber. Tom no creía que ese tipo pareciera un psicópata, pero claro, había algo en su voz que le erizaba el vello de la nuca. Pero si estuviera mentalmente enfermo, seguramente no estaría en una prisión, sino en algún centro médico.
—¿Y bien? —dijo 815, arqueando una ceja—. ¿Vas a entrar?
Tom se quedó boquiabierto. No podía… no quería… no podía simplemente…entrar . Eso iba en contra de su moral y de las reglas. No era un visitante, no conocía a ese tipo. Ni de lo que era capaz, susurró una voz en su cabeza, pero optó por ignorarla.
A pesar de todo, Tom se sorprendió al encontrarse buscando entre sus llaves hasta dar con la correcta y, antes de darse cuenta, estaba abriendo la cerradura normal, luego la de repuesto y, finalmente, el cerrojo.
La puerta estaba ahora abierta, pero no cruzó el umbral. Era mejor mantener la distancia con ese prisionero antes de que supiera exactamente qué quería de Tom.
815 se puso de pie, muy lentamente. Parecía que todo lo que hacía era lento y deliberado, con facilidad y confianza. Se acercó a Tom, con la cabeza ladeada con curiosidad. Quizás era simplemente curiosidad mutua. A medida que se acercaba, una pequeña parte de la mente de Tom tuvo que admitir que no era feo, para ser un hombre. Su cabello era largo, negro y parecía bien cuidado incluso dentro de una prisión. No era muy elegante, pero tampoco parecía sucio.
Su «maquillaje» ciertamente parecía carbón de cerca, borroso e impreciso.
—Bueno —dijo 815 entonces. —¿Tom, verdad?
—¿Cómo…?— Tom comenzó, antes de recordar la etiqueta con el nombre en su pecho y sentirse un poco tonto. —Oh.
—No eres el más brillante, ¿verdad? —dijo 815 con una pequeña sonrisa. Sus ojos pasaron por Tom, a través de la puerta abierta y por un segundo sus ojos se llenaron de interés, pero luego parpadeó y desapareció como si nunca hubiera estado allí. —¿Vas a dejar la puerta abierta así? Sabes que podría atacarte de repente y huir muy fácilmente ahora mismo.
Tom cerró la puerta apresuradamente y la bloqueó con su cuerpo. Dios, era un idiota.
—Bien —asintió 815. —No querrías que eso quedara registrado antes de que termine tu primera semana. Imagina los titulares: «Nuevo oficial deja escapar a un psicópata de la prisión»—. Puso los ojos en blanco. —Supongo que no es muy bueno para el público.
—No pareces un psicópata.
815 soltó una carcajada y se dio la vuelta, adentrándose más en la habitación, hacia la ventana del fondo. Tom permaneció de pie donde estaba, listo para derribarlo al suelo si de repente decidía correr hacia la puerta.
—Eres rápido para juzgar —dijo 815 mientras se giraba de nuevo, con las cejas arqueadas en algo que podía ser diversión o sorpresa. —No deberías estar tan seguro, Tom.
Tom inhaló bruscamente cuando el rostro de 815, o más bien su expresión, cambió repentinamente. Drásticamente. Pasó de parecer curiosamente divertido a oscuro y amenazador. Inclinó la cabeza hacia adelante, su cabello le caía sobre la mitad de la cara y Tom vio una leve sonrisa, la misma que había visto el día anterior en el pasillo.
Antes de que Tom sufriera un paro cardíaco, 815 levantó la cabeza, la oscuridad se había ido, reemplazada por… algo más. El prisionero suspiró y se dio la vuelta, cruzando los brazos.
Tom también suspiró, aliviado. Dios, qué cosa más espeluznante. ¿Qué era eso? Se sacudió el pensamiento y se entretuvo mirando alrededor de la celda, tratando de olvidar todo lo que acababa de suceder. La cama estaba ubicada en una esquina junto a la pared derecha. Era una cama bastante pequeña con cabecero y piecero hechos del mismo tipo de madera que la mesa y las sillas. La pared con ventana consistía en ladrillos de color marrón rojizo, mientras que las otras tres eran del mismo yeso opaco y descolorido que el pasillo. Aparte de la cama, la mesa y las sillas, los únicos otros muebles eran una cómoda de madera y un televisor viejo.
Al mirar más de cerca la cama, Tom sintió que se le erizaba el vello de la nuca. Los postes de la cama y el cabecero estaban cubiertos de arañazos, y no eran solo arañazos al azar, estaban contando algo. Días, se dio cuenta. Y había muchísimos,
Cubrían toda la cama, haciendo que pareciera que un animal salvaje la había atacado. Tom sintió la tentación de preguntar cuánto tiempo llevaba allí, porque era muy joven.
El prisionero se giró y siguió la mirada de Tom hacia la cama maltratada. Ambos la miraron durante unos instantes, antes de que Tom se volviera hacia el prisionero. —¿Cuántos de esos hay?
Los ojos oscuros del prisionero seguían fijos en la cama. —949—dijo. —Dos años, siete meses y seis días. Estoy pensando en pedir un pastel cuando llegue a mil. ¿Qué te parece? ¿Quieres venir a mi fiesta?
Tom lo miró fijamente. Parecía tan tranquilo con todo esto que en realidad asustaba. No sabía muy bien a qué atenerse; ¿hablaba en serio o lo estaba restando importancia? Tom empezaba a entender por qué la gente desconfiaba de él, todo el tipo desprendía un aura intimidante. Sin embargo, todavía no estaba convencido de que 815 pudiera ser un peligro directo para nadie.
—¡Vamos! —dijo el prisionero cruzándose de brazos—. Al menos sígueme la corriente.
Tom no tenía ni idea de qué responderle. Terminó diciendo: —Sí, claro.
—¡Genial! —815 esbozó una sonrisa muy amplia, aunque no le llegaba a los ojos.
Continúa…
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