Fic Toll de BrokenMirror
Capítulo 5: A punta de pistola
Tom estaba un poco ebrio cuando regresó a casa de Georg esa noche. Tuvo que dejar su coche en la entrada de la casa de Georg —ser policía significaba que debía dar buen ejemplo y no conducir borracho— y llamar a un taxi.
Tenía la cabeza llena de información, buena y mala. Pero toda era información interesante, sin duda. De vez en cuando se sorprendía pensando si debería haberse hecho detective o investigador de la escena del crimen en lugar de policía. Eran profesiones con más cosas que resolver, un trabajo más interesante, pero supuso que nunca había tenido mucha opción en cuanto a su trayectoria profesional. Ser policía era casi lo esperado en su familia. Su padre lo era, sus tías también, su abuelo lo había sido y su bisabuelo también. No había tenido opción, a menos que quisiera decepcionar a todos. No es que le importara, pero aun así.
¿De verdad 815 había intentado suicidarse tantas veces?, se preguntó Tom mientras entraba tambaleándose en su habitación después de llegar a casa esa noche. ¿Eso significaba que se arrepentía de lo que fuera que hubiera hecho?
Tom se rascó la cabeza a través de la gorra antes de quitársela, y luego se quitó la ropa. No había podido sacarse a la mente el 815 desde que había salido de la casa de Georg. No tenía ni idea de qué era, por qué no podía simplemente dejarlo estar. Por Dios, era solo otra persona encerrada por algún crimen. Realmente tenía que dejar de ver CSI.
Se dejó caer sobre la cama, más cansado de lo que pensaba. Entrecerró los ojos hacia el reloj digital de su mesita de noche; brillaba las 2:31, burlándose de él. Tenía que levantarse en cuatro horas. Mierda. Se tapó la cabeza con la manta e intentó dejarse vencer por el sueño, pero no lo consiguió. Su cerebro estaba completamente despierto, aunque sentía que su cuerpo estaba listo para morir de cansancio. Suspiró y se giró boca arriba, mirando al techo.
Cada vez que pasaba un coche por la calle, el techo se iluminaba y le hacía entrecerrar los ojos; esos movimientos molestos solo le impedían conciliar el sueño. Faltaban
tres horas para que tuviera que levantarse.
Con un gemido, Tom se levantó, fue a la cocina y regresó al instante con una pastilla para dormir en el cuerpo. En diez minutos, cayó en un sueño profundo y sin sueños.
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Tom apenas llegó a tiempo al trabajo a la mañana siguiente. Claro, se le había olvidado que su coche seguía aparcado frente al apartamento de Georg, así que tuvo que correr al autobús, que por supuesto estaba lleno de adolescentes ruidosos y desagradables camino a la escuela. Eso no le había aliviado el dolor de cabeza.
Vio a Georg riéndose disimuladamente mientras tomaba su café al entrar corriendo por la puerta justo a las ocho, murmurando disculpas entre dientes.
—¿Mal día? —preguntó Georg desde detrás de su escritorio.
—Solo olvidé que mi coche sigue en tu casa —dijo Tom, mirándose en el espejo retrovisor e haciendo una mueca. Tenía un aspecto casi tan terrible como se sentía. —¿Qué haces aquí? —preguntó, volviendo a mirar a Georg. —Pensé que no habría nadie esta mañana.
Georg se levantó y se estiró. —No podías irte antes de que llegaras, idiota. ¿Qué, crees que podemos dejar este lugar solo?
Claro. Por supuesto. —Bueno, aquí estoy—. Así que lárgate para que pueda husmear, añadió en su mente, contento cuando Georg se puso la chaqueta y se echó el pelo hacia atrás como siempre parecía hacer antes de irse a algún sitio.
—Así que Gustav estará aquí a las nueve —dijo Georg mientras comprobaba que tenía todas las llaves en los bolsillos. —Y yo volveré a eso del mediodía para el descanso de los residentes fuera.
Tom asintió, impaciente por estar solo pero esforzándose por no demostrarlo. —De acuerdo,
—Hasta luego entonces —dijo Georg y salió, pero en el último momento asomó la cabeza para decir: —Por cierto, su apellido es Kaulitz.
Tom parpadeó. —¿Qué?
—815. Su nombre. Te pusiste todo cabreado porque no lo sabíamos y eso, así que pregunté por ahí. Su apellido es Kaulitz.
Tom asintió. Bien. Esto haría que lo que estaba planeando hacer fuera mucho más fácil. —¿Y su nombre?
—No lo sé —respondió Georg encogiéndose de hombros. —Nadie lo sabía porque nadie que no estuviera involucrado en el caso había leído su expediente. En fin, me tengo que ir, alguien tiene un trabajo importante que hacer, a diferencia de otros. —Se rió entre dientes, saludó con la mano y finalmente se fue.
Tom esperó unos instantes, por si acaso Georg había olvidado algo y volvía, hasta que corrió hacia los cajones que contenían los expedientes del residente. —K, K, K… —murmuró para sí mismo mientras rebuscaba entre los cajones ordenados alfabéticamente, cantando el abecedario en voz baja para saber qué letra seguía a la otra.
La ‘K’ estaba en el cuarto cajón desde arriba, pero solo había tres personas con apellidos que empezaban por K, y ninguna era ‘Kaulitz’. Tom suspiró, decepcionado, y cerró el cajón con más fuerza de la necesaria. O su expediente estaba en otro sitio o Georg se había equivocado de nombre, lo cual le parecía bastante probable a Tom. Quizás hubiera más expedientes en el despacho de la jefa, pero estaba cerrado con llave cuando ella no estaba, así que Tom tuvo que darse por vencido en este aspecto.
En su lugar, decidió ir al cuarto piso. Solo un rato, solo para echar un vistazo.
815 estaba tumbado boca arriba en su cama. Tenía los ojos cerrados, pero no podía estar durmiendo porque los abrió casi inmediatamente después de que Tom apareciera fuera de su puerta, como si acabara de estar allí tumbado escuchando los sonidos a su alrededor. 815 se incorporó y lo miró a través de los barrotes. —Bueno, buenos días, agente. Qué placer verte—. Sonrió con picardía y continuó: —Bueno, pasa, no te quedes ahí parado como un tonto.
Tom sabía que no debía entrar, no otra vez, pero ¿qué podía pasar? Tenía una pistola y el prisionero no tenía nada que usar como arma a menos que quisiera lanzarle un control remoto de televisión a la cabeza de Tom. Además, Tom tenía que buscar algunas cosas que necesitaba ver más de cerca. Así que, por segunda vez, Tom entró en la celda de 815.
—¿Tranquila mañana? —preguntó 815 mientras se levantaba lentamente de la cama. —Lo siento, no tuve tiempo de preparar nada, pero ¿tengo agua?.
Tom no estaba escuchando lo que decía; estaba demasiado ocupado tratando de ver bien sus dientes mientras hablaba. Tenía que ver si era cierto lo que había oído la noche anterior en casa de Georg, lo de sus colmillos.
815 dio un paso hacia él y la mano derecha de Tom, que colgaba flácida junto a su pistola, se movió automáticamente. El prisionero entonces se llevó una mano a la boca y se levantó el labio superior, dejando al descubierto sus dientes. Sus colmillos eran afilados, completamente intactos, al igual que sus otros dientes, por lo que Tom pudo ver. —Rumor —dijo con indiferencia y bajó la mano. —Ahora, deja de mirarme la boca, me haces sentir cohibido—. Sonrió y Tom no pudo evitar notar que el prisionero nunca sonreía con los ojos. Sus ojos permanecían exactamente iguales; oscuros, sin emoción. Una pena, porque su sonrisa era bastante agradable por lo demás.
—¿Qué pasa con el…?— preguntó Tom y miró sus zapatos. De hecho, faltaban los cordones.
815 siguió su mirada y se encogió de hombros. —Bueno, ¿qué puedo decir?, se vuelve aburrido aquí. A veces solo quiero irme, ¿sabes?
Tom se mordió el interior de la mejilla, tratando de encontrar una respuesta. ¿Qué podía decir? «¿Siento que hayas intentado suicidarte?» Poco probable.
—Eres… muy joven para estar aquí —dijo en cambio, sintiéndose casi nervioso.
—No es broma —respondió—. No hay nadie de mi edad con quien jugar. —Algo brilló en sus ojos y se acercó de nuevo a Tom. —Se vuelve muy… aburrido.
Tom se apartó, su espalda chocó contra la puerta. —¿Qué estás haciendo? —preguntó con escepticismo—. No intentes escapar, no hay manera…
815 negó con la cabeza, sonriendo—. No te preocupes.
—Entonces…
—Hoy está tranquilo —dijo por segunda vez.
—Sí, estoy solo hasta las nueve. —Tom apenas había terminado de hablar cuando se dio cuenta de que probablemente no debería haberle dicho eso.
Los ojos de 815 brillaron con interés. —Vaya, vaya, ¿estamos solos? —dijo arrastrando las palabras y se acercó sigilosamente hasta quedar casi cara a cara con Tom—. Tienes unos ojos muy bonitos —dijo en voz baja, y Tom tragó saliva y casi dijo «tú también» antes de corregirse. La verdad era que tenía unos ojos bonitos y una cara bonita en general, debajo de toda esa malicia—. ¿Por qué estás aquí? —preguntó 815, entrecerrando un poco los ojos.
—Qué curioso, yo estaba a punto de preguntarte lo mismo —replicó Tom, sintiéndose valiente y a la vez muy intimidado. Intentó erguirse, pero era difícil imponerse en tamaño cuando tenían aproximadamente la misma altura.
Un destello de lo que podría interpretarse como ira cruzó el rostro del prisionero en cuanto Tom dijo eso, pero desapareció en un segundo. —Es una larga historia, no querríamos arruinar el ambiente ahora, ¿verdad?
—No me importaría.
Los ojos oscuros de 815 se endurecieron y la mano de Tom se crispó de nuevo, lista para alcanzarlo. —No, tengo mejores ideas. ¿Por qué no…? —deslizó un dedo por el brazo de Tom mientras sus ojos recorrían su cuerpo. Tom se removió inquieto, empezando a sentirse incómodo bajo la intensa mirada de 815—. ¿Por qué no les cuentas a los demás lo que viste hoy? Aclara sus dudas. Los rumores no son buenos, duelen. —Él asintió, sus ojos grandes y de aspecto inocente, pero la burla subyacente era evidente.
—¿Por qué estás aquí?— preguntó Tom de nuevo, sin permitirse apartar la mirada. —¿Qué hiciste?
Los orbes negros se entrecerraron de nuevo y 815 bajó la cabeza, su cabello negro cayó sobre su rostro. Tom pudo sentir la furia que emanaba del otro hombre y reprimió el impulso de temblar.
—Tus preguntas te van a meter en problemas —dijo finalmente 815 con una voz baja pero aterradora que heló a Tom hasta los huesos. Ahora se dio cuenta de que había sido estúpido dejar que ese tipo se acercara tanto. Si intentaba alcanzar su arma, el prisionero podría agarrarle la mano e intentar pelear por ella.
—¿Qué-qué clase de problemas?— Joder, ¿Por qué le temblaba la voz? No podía mostrarle que estaba realmente asustado, maldita sea. No podía darle ese poder, él era el prisionero aquí, Tom tenía la ventaja.
—Nada bueno sale de meter las narices donde no te incumbe, Tom.—815 levantó la vista y Tom deseó poder alejarse del fuego que brillaba en su rostro. Nunca antes había visto ojos así. — Nada.
Tom tragó saliva y se inclinó hacia él hasta que sintió su aliento en su cara. —Eres un hombre muy tonto —susurró. —¿Sabes lo fácil que sería quitarte la pistola…?— En menos de un segundo, 815 sacó la pistola de Tom de su funda y se la puso en el cuello. Tom jadeó y se puso rígido. Dios, había estado tan distraído por sus ojos que ni siquiera tuvo tiempo de reaccionar antes de que su pistola desapareciera. —¿Y matarte?
El frío metal se presionó contra su pulso y Tom miró fijamente los ojos con bordes de carbón, su corazón latiendo rápidamente contra su caja torácica. Esto era malo. ¿Se había acabado ya? 815 sabía que estaban solos allí, ¿estaba Tom dando sus últimos suspiros en ese preciso instante?
—Baja el arma —dijo Tom con calma, extendiendo las manos. ¿De verdad lo mataría? 815 tenía razón, era un hombre tonto. ¿En qué estaba pensando? Entrar como un tonto en la celda de un prisionero sin nadie alrededor para charlar. Joder, qué idiotez. —No hagas ninguna estupidez
815 bufó y apretó el arma con más fuerza contra su piel—. Podría simplemente apretar el gatillo y salir de aquí —le susurró al oído—. Cuando los demás volvieran, estaría al otro lado del país. Descuidado. Muy descuidado, Tom.
Para sorpresa de Tom, 815 bajó el arma y la guardó en su cinturón. Se alejó lentamente y Tom pudo respirar de nuevo.
Tom no perdió el tiempo antes de salir corriendo de allí, cerrando la puerta con llave lo más rápido que pudo. No se había dado cuenta de cuánto sudaba hasta que las llaves casi se le resbalaron de las manos.
Mientras Tom bajaba las escaleras medio caminando, medio corriendo, pensaba en dos cosas. Una; tenía que averiguar qué había hecho el 815 y, segundo, sin importar lo que el prisionero hubiera dicho, Tom había visto algo en sus ojos justo cuando bajó el arma; algo que le decía a Tom que no era tan duro como quería parecer.
O tal vez esa era simplemente la necesidad de Tom de ver lo mejor en la gente. Su padre siempre le había dicho que esa era su debilidad. Hay gente que es mala, le había dicho. Nacen malos, Tom, y no puedes cambiar eso.
Bueno, Tom nunca le había creído.
Continúa…
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